Sonhei que a fitava, contemplava, era linda. Percorriam os meus olhos suas formas desnudas, qual do pintor era a tela passada por mim. E olhando tocavam sua pele o amor e o ardor. Um sagrado preparo eu vivia pra, então, retrata-la, em meu leito com fibra de homem e amor de poeta.

(EB) O POETA DAS ROSAS